Lucian Blaga tradotto da Elena Ana Circei

              “Il destino dell'essere umano è la creazione. Il poeta non è tanto un manipolatore quanto un redentore delle parole. Egli trae le parole dal loro stato naturale e le conduce in uno stato di grazia...”,
              diceva quello che fino all'età di quattro anni non pronunciò neanche una parola,

come se stesse ascoltando il “tutto” prima di scegliere la sua voce.
Poi, da poeta, dirà che quel silenzio infantile fu la sua prima forma di conoscenza.
Da quel silenzio nasceva il poeta – filosofo Lucian Blaga, per cui, la parola “in stato di grazia” non descrive la realtà, ma la evoca, la apre, approfondendo il mistero.
Per Blaga, la realtà, il mondo, non è un enigma da risolvere, ma un organismo che vive grazie alle sue parti nascoste, mentre la poesia è una forma di conoscenza che conserva il mistero, che a sua volta è la condizione della vita.

             Nato nel 1895, è una delle figure centrali della cultura romena del '900: poeta, filosofo, drammaturgo e traduttore – quando il sistema non gli permette più di scrivere, la sua poetica tiene insieme mito, metafisica e metafora, fondendo l'antico respiro del villaggio con una visione cosmica del mistero e una lingua che trasfigura il reale.  
             Tra i volumi di poesia che formano l'ossatura della sua poetica possiamo ricordare: Poemele luminii (1919), Pasii profetului (1921), In marea trecere (1924),

Lauda Somnului (1929), La cumpana apelor (1933), Nebanuitele trepte (1943), Ce aude unicornul (1960). Più alcune raccolte poetiche postume: Cantecul focului, Corabii de cenusa, Varsta de fier.

            „Le poesie di Blaga sono frammenti di anima, colti con sincerità in ogni istante e restituiti con una superiore musicalità in versi che, spezzati come sono, si modellano insieme ai movimenti stessi dell’anima.” (Nicolae Iorga)

Lacrimile

Când izgonit din cuibul veșniciei
întâiul om
trecea uimit și-ngândurat pe codri ori pe câmpuri,
îl chinuiau mustrându-l
lumina, zarea, norii – și din orice floare
îl săgeta c-o amintire paradisul –
Și omul cel dintâi, pribeagul, nu știa să plângă.
Odată istovit de-albastrul prea senin
al primăverii,
cu suflet de copil întâiul om
căzu cu fața-n pulberea pământului:
“Stăpâne, ia-mi vederea,
ori dacă-ți stă-n putință împăienjenește-mi ochii
c-un giulgiu,
să nu mai văd
nici flori, nici cer, nici zâmbetele Evei și nici nori,
căci vezi – lumina lor mă doare”.
Și-atuncea Milostivul într-o clipă de-ndurare
îi dete – lacrimile.
(POEMELE LUMINII – 1919)

Le lacrime

Quando, cacciato dal nido dell’eternità,
il primo uomo
attonito e pensoso attraversava i boschi o i campi,
lo tormentavano, rimproverandolo
la luce, l’orizzonte, le nuvole – e da ogni fiore
il paradiso lo trafiggeva con un ricordo –
E il primo uomo, il vagabondo, non sapeva piangere.
Una volta, sfinito dall’azzurro troppo sereno
della primavera,
con l’animo di un bambino
il primo uomo
cadde con la faccia nella polvere:
“Signore, prenditi la mia vista,
o se ti è possibile offusca i miei occhi con un sudario,
a che io più non veda
né fiori, né cielo, né i sorrisi d’Eva e le nuvole,
vedi quanto mi duole la loro luce. “

E fu così che il Signore
in un afflato di misericordia
gli donò le lacrime.

*

Către cititori

Aici e casa mea. Dincolo soarele și grădină cu stupi.
Voi treceți pe drum, vă uitați printre gratii de poartă
și așteptați să vorbesc. – De unde să-ncep?
Credeți-mă, credeți-mă,
despre orișice poți să vorbești cât vrei:
despre soartă și despre șarpele binelui,
despre arhanghelii cari ară cu plugul
gradinile omului,
despre cerul spre care creștem,
despre ură și cădere, tristețe și răstigniri
și înainte de toate despre marea trecere.
Dar cuvintele sunt lacrimile celor ce ar fi voit
așa de mult să plânga și n-au putut.
Amare foarte sunt toate cuvintele,
de-aceea – lăsați-mă
să umblu mut printre voi,
să vă ies în cale cu ochii închiși.
(IN MAREA TRECERE – 1924)

A chi legge

Questa è casa mia. Più in là – il sole e il giardino con gli alveari.
Voi passate lungo la strada, sbirciate tra le sbarre del cancello
e aspettate il mio dire. – Da dove iniziare?
Credetemi, credetemi,
si può parlare quanto si vuole e di qualunque cosa:
della sorte e della serpe del bene,
degli arcangeli che arano
i giardini dell’uomo,
del cielo verso cui cresciamo,
dell’odio e del cadere, della tristezza e
della passione sulla croce
e soprattutto del passaggio supremo.
Ma le parole, sapete,
sono le lacrime di chi avrebbe voluto così tanto piangere
e non è riuscito.
Sono le più amare,
perciò
lasciate che
io passi muto tra di voi,
e che vi venga incontro a occhi chiusi.

*

Autoportret

Lucian Blaga e mut ca o lebădă.
În patria sa
zăpada făpturii ține loc de cuvânt.
Sufletul lui e în căutare,
în mută, seculară căutare,
de totdeauna,
și până la cele din urmă hotare.
El caută apa din care bea curcubeul.
El caută apa
din care curcubeul
își bea frumusețea și neființa.
(NEBANUITELE TREPTE – 1943)

Autoritratto

Lucian Blaga è muto come un cigno.
Nel suo paese
la neve dell’essere fa le veci della parola.
La sua anima è alla ricerca,
in una muta, secolare ricerca,
di “sempre”,
fino agli ultimi confini.
Lui cerca l’acqua da cui beve l’arcobaleno.
Lui cerca l’acqua
da cui l’arcobaleno
beve la sua bellezza e la sua non esistenza.

*

Alchimie

Ce se preschimbă-n poezie?
Numai lucrurile cari s-au stins
trecând în amintire.
Numai arzătoarea nimicire
prin ceea ce cauți într-adins.
Numai plecarea și-ntoarcerea.
Numai drumul cocoarelor.
Numai frunza ce cade
și oboseala popoarelor.
(NEBANUITELE TREPTE – 1943)

Alchimia

Che cosa muta in poesia?
Solo le cose spente in un ricordo.
Solo l’ardente annullamento
di un’estenuante ricerca.
Solo le cose che partono e tornano.
Solo il sentiero delle gru.
Solo la foglia che cade.
E la stanchezza dei popoli.

*